On the most westerly Blasket

    In a dry-stone hut

    He got this air out of the night.

    Strange noises were heard

    By others who followed, bits of a tune

    Coming in on loud weather

    Though nothing like melody.

    He blamed their fingers and ear

    As unpractised, their fiddling easy,

    For he had gone alone into the island

    And brought back the whole thing.

    The house throbbed like his full violin.

    So whether he calls it spirit music

    Or not, I don't care. He took it

    Out of wind off mid-Atlantic.

    Still he maintains, from nowhere.

    It comes off the bow gravely,

    Rephrases itself into the air.

聚合中文网 阅读好时光 www.juhezwn.com