All year round the whin

    Can show a blossom or two

    But it's in full bloom now.

    As if the small yolk stain

    From all the birds' eggs in

    All the nests of the spring

    Were spiked and hung

    Everywhere on bushes to ripen.

    Hills oxidize gold.

    Above the smoulder of green shoot

    And dross of dead thorns underfoot

    The blossoms scald.

    Put a match under

    Whins, they go up of a sudden.

    They make no flame in the sun

    But a fierce heat tremor

    Yet incineration like that

    Only takes the thorn –

    The tough sticks don't burn,

    Remain like bone, charred horn.

    Gilt, jaggy, springy, frilled,

    This stunted, dry richness

    Persists on hills, near stone ditches,

    Over flintbed and battlefield.

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