破旧的小酒店的门前；
贫穷的人们聚集着；
一个女人站在中间。
她已衰老得变成佝偻；
像一株百年的古树；
她的手抖动在头上；
像两条被风摇撼的枯枝。
撕裂的衣襟挂在肩上；
破烂里露出了干瘪的乳房；
她的眼睛流着混浊的眼泪；
把她的脸愈洗愈脏。
她的嘴难看的裂开着；
一刻也不止地发出难听的叫喊；
她的手拉撕着行人；
向他们控诉她的不平：
他们都是我的儿子；
他们都是我用奶养大的；
他们都是我的心，我的爱情；
他们都是我全部的安慰。
一个二十二岁另一个二十四；
吃自己的面包住自己的房子；
没有穿过人家的一根纱；
没有吃过人家的一粒麦子。
他们不醉酒，不赌博，不嫖妓女；
他们从来不吵架，不惹是非；
他们勤快地工作，节俭的过活；
玛拉可夫没有一个人不欢喜。
他们爱祖国像爱他们的母亲；
他们爱土地一如他们的生命；
假如法兰西真的闯进了敌人；
他们自然会被义愤送上前线。
但是人家打的是波兰啊；
这事与我们法兰西何关；
为了发财他们制造了战争；
把年轻的去送死，留下残废；
的和老人。
人们把他们从我的心里抢去；
让他们丢掉他们亲爱的母亲；
如今他们死在远方的纳维克；
和那些英格兰的海盗葬在一起。
公平的人们啊；
请把他们抬回来；
他们的母亲啊；
要看他们的尸体。
“哦……哦……哦……！”
她实在哭得太悲伤；
听说她这样子已一个星期；
眼泪已淹没了她的理性；
痛苦已把她的心烧成癫狂。
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