A cold clutch, a whole nestful, all but hidden

    In last year's autumn leaf-mould, and I knew

    By the mattness and the stillness of them, rotten,

    Making death sweat of a morning dew

    That didn't so much shine the shells as damp them.

    I was down on my hands and knees there in the wet

    Grass under the hedge, adoring it,

    Early riser busy reaching in

    And used to finding warm eggs. But instead

    This sudden polar stud

    And stigma and dawn stone-circle chill

    In my mortified right hand, proof positive

    Of what conspired on the spot to addle

    Matter in its planetary stand-off.

聚合中文网 阅读好时光 www.juhezwn.com