第十七章

    死亡

    雨下得很大，黄豆大的水珠争先恐后地拍在汽车的挡风玻璃上，洇散出一团团形状怪异的花朵，路边的霓虹灯绽放出五颜六色的光芒，在雨珠的折射下，整片天空仿佛都染上了一层迷离的色彩。

    林泉的话语给秦文秦武带来的心灵冲击无疑是巨大的，它意味着，一个无法用科学解释却可能改变世界的神秘存在，正游荡在这座城市的某处。“难道那次实验，真的让世界一分为二，而我大脑中的记忆，都来自那个平行世界？”秦武看着窗外熟悉又陌生的街道，精神有些恍惚，他感觉自己与这个世界都是虚妄的、唯心的、并不存在的，他觉得这片天地都是一片无边无际的幻境。

    “嘀嘀嘀”，刺耳的电话铃声将秦武惊醒过来，手机屏幕上出现了两个字：“军哥”。一个完全陌生的名字，秦武对这样的事已经见怪不怪了，他拍了一下秦文的肩膀，秦文侧过脸，看了一眼手机，满不在乎地说：“你的一个朋友。”秦文顿了顿，补充说：“酒肉朋友，这么晚打电话给你，多半是喊你出去泡吧或者泡妞。”

    “噢，那我回掉好了。”秦武毫不犹豫地说——他已决定跟过去半年内颓废、自暴自弃的状态一刀两断，正因如此，他接通电话的语气相当冷漠：“喂，你好。”

    “小武，在哪儿呢，出来嗨。”果不其然，电话那头的声音醉醺醺的，还夹杂着震耳欲聋的音乐声。

    “不了，最近事情比较多。”

    “嘿，你今天大喜临门，还不出来喝几杯。”

    “大喜临门？”秦武有些发蒙。

    “难道你还不知道陈远波的事情？”电话那头的“军哥”笑得很放肆。

    陈远波？秦武摇晃了两下脑袋，他很快意识到，这个名字的主人属于一个留着络腮胡子的年轻画家，而这个画家的另一身份则是白静的新男友，秦武的“情敌”。秦武的兴趣一下子被勾了起来，他问：“陈远波跟白静分手了？”

    “分手？不不不，那小子死啦！”

    “什么？”由于电话那头的噪声太大，秦武并没有立刻听清对方的话，但军哥很快用更高的音量，以及更兴奋的语调重复了一遍：“陈远波死啦！你的情敌翘辫子啦，你说该不该出来喝两杯？”

    “死了？怎么死的？”

    “自杀！听朋友说，这小子自打画室失火那一天起，精神状态就出问题了，就跟失了魂一样。就在刚刚，我朋友告诉我，说是今天下午，有人在乡下的一条河边，发现了一套画板跟画笔，然后，在河里发现了一具尸体，怀疑是画到一半跳河自杀的，现在尸体已经送殡仪馆了。”“军哥”促狭地笑了两声，“兄弟，你要不要趁这个机会，去安慰一下你的前女友？”

    秦武蒙了大约两三秒，当弄明白这段话代表的含义时，一种难以用言语形容的感觉瞬间笼罩了他——说来也怪，秦武记得自己原本并不认识陈远波，他对这个情敌仅有的些许印象都源自白静朋友圈里那几张合影，外加十来张油画照片。不用说，秦武曾十分厌恶、排斥这个年轻画家，但此时此刻，陈远波的死讯倏然而至，秦武却没有半点高兴，也没有冷漠或若无其事，他觉得被一只无形的手攫住了心脏，一些不知从何而来的悲伤感从灵魂的某个角落里漫涌出来。他对这个人的全部偏见、嫉妒，都随着这条生命的消逝而瞬间烟消云散了。不但如此，他对电话那头的“军哥”生出一种强烈的鄙视与厌恶感，他难以想象，一个多么卑劣、素质低下的人才会对一个年轻的死者如此恶语相加，而这个人，居然还是自己的“朋友”，这种莫名的羞耻感让秦武沉默了。

    “喂，小武，怎么不说话了？”电话那头，军哥愣了大约两秒，“我 ×，那把火，不会真是你放的吧？”

    “怎么可能！”秦武下意识地辩白，然而下一刻，他猛然意识到，这样的辩白是那般苍白无力。没错，自己是一名“记忆偏离症”患者，他“完全不记得”的事情，未必就是从未发生过的。

    “我在跟我哥谈事情，改天跟你联系。”秦武挂断了电话，他僵硬地转过头，将目光投向一旁的秦文，却发现秦文也正满脸震惊地看着自己。

    “谁自杀了？”秦文问。

    “陈远波。”

    “陈远波？”秦文用了一段时间才将这个名字与人对应起来，“那个画家？”

    “嗯……”秦武疲惫地靠在副驾驶位置上，有气无力地说。半分钟后，秦武在另一个朋友的微博上找到了陈远波的死讯——毕竟，在一座人口不到两百万的三线城市里，同一个年纪、层次的年轻人总是或多或少地有交集的。

    “挚友陈远波，因一场火灾痛失数年心血，心力交瘁，最终选择用悲壮的方式告别这个世界，愿一切安好，愿来生相遇。”这段文字后面配了三张图片，第一张是陈远波的大学旧照，照片上的男孩没有蓄须，唇角挂着单纯腼腆的笑容；第二张照片是陈远波的画作，这是一张以星空为主题的抽象派油画，画面下方伫立着三个小小的人儿，小人儿的头抬得很高，仰望头顶浩渺无尽、灿烂壮丽的星空，秦武并不太懂艺术，但这幅画却引发了他内心的强烈共鸣；第三张照片则摄于一间焦黑的、冒着青烟的破屋子，在熏得乌黑的墙壁上，挂着三五个烧焦变形的油画框，至于画框内那些被作者视为珍宝的画作，早已在火焰的炙烤下，化作五彩斑斓的烟尘，随风消逝。

    一种强烈的恐惧感包裹了秦武，一个曾经短暂出现又早已被强行抛去的念头再度飘入脑海，并从此挥之不去：那把火，不会真是我放的吧。

    如果真是这样，那便等于，我杀了他。

    秦武靠在座椅上的身体开始剧烈颤抖，他对秦文说：“哥，能不能帮我查件事。”

    “什么事？”

    “陈远波画室失火，是什么时候的事情？”

    “你问这个干什么？”

    “我，我想确认一下，这件事是不是我做的。”

    秦文肩膀一震，握着方向盘的双手瞬间脱离了大脑的控制，轮胎带着刺耳的摩擦声，在潮湿的路面上打了个圈，最终险险停在距离绿化带不到十厘米的路边，秦文说：“你怀疑是你自己做的？”

    秦武没有回答，雨点带着奇异的节奏敲打在玻璃上，仿佛葬礼上的哀乐。

    “我觉得，你不会做出这种事的。”

    “我也希望如此，就是想确认一下。”

    “你不要急，不要激动，我回忆一下。”秦文靠在座椅上沉思了片刻，说，“你想多了，应该不是你。”

    “什么意思？”

    “我记得，前几天我跟你，还有爸爸在家吃午饭。我感觉你有点不太对，怎么说呢，好像有点开心，又有点紧张，我问你怎么了，你起初不肯说，后来吃完饭才告诉我，陈远波的画室前一天晚上失火了。我感觉，你说这事的时候，语气里是带着点幸灾乐祸的，如果真是你做的……”当秦文意识到，自己为弟弟“脱罪”的理由，不过是一厢情愿的信任与袒护，并没有想象中可信有力的时候，声音渐渐小了下来，“如果是你做的，你应该没那么轻松，也没理由不告诉我吧。”

    秦武闭口不言，他全身发抖，伸手关掉了车内的冷气，他预感到，这个疑团将成为一个心魔与梦魇，在未来相当长一段时间内，如附骨之疽一样纠缠自己，让自己如芒在背，难以入眠——直到二十分钟后，他在自家别墅门口，被两个全副武装的警察牢牢按倒在地为止。

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