Gerontion

    Thou hast nor youth nor age

    But as it were an after dinner sleep

    Dreaming on both.

    Here I am, an old man in a dry month,

    Being read to by a boy, waiting for rain.

    I was neither at the hot gates

    Nor fought in the warm rain

    Nor knee deep in the salt marsh, heaving a cutlass,

    Bitten by flies, fought.

    My house is a decayed house,

    And the Jew squats on the window-sill, the owner,

    Spawned in some estaminet of Antwerp,

    Blistered in Brussels, patched and peeled in London.

    The goat coughs at night in the field overhead;

    Rocks, moss, stonecrop, iron, merds.

    The woman keeps the kitchen, makes tea,

    Sneezes at evening, poking the peevish gutter.

    I an old man,

    A dull head among windy spaces.

    Signs are taken for wonders. 'We would see a sign!'

    The word within a word, unable to speak a word,

    Swaddled with darkness. In the juvescence of the year

    Came Christ the tiger

    In depraved May, dogwood and chestnut, flowering judas,

    To be eaten, to be divided, to be drunk

    Among whispers; by Mr. Silvero

    With caressing hands, at Limoges

    Who walked all night in the next room;

    By Hakagawa, bowing among the Titians;

    By Madame de Tornquist, in the dark room

    Shifting the candles; Fräulein von Kulp

    Who turned in the hall, one hand on the door. Vacant shuttles

    Weave the wind. I have no ghosts,

    An old man in a draughty house

    Under a windy knob.

    After such knowledge, what forgiveness? Think now

    History has many cunning passages, contrived corridors

    And issues, deceives with whispering ambitions,

    Guides us by vanities. Think now

    She gives when our attention is distracted

    And what she gives, gives with such supple confusions

    That the giving famishes the craving. Gives too late

    What's not believed in, or if still believed,

    In memory only, reconsidered passion. Gives too soon

    Into weak hands, what's thought can be dispensed with

    Till the refusal propagates a fear. Think

    Neither fear nor courage saves us. Unnatural vices

    Are fathered by our heroism. Virtues

    Are forced upon us by our impudent crimes.

    These tears are shaken from the wrath-bearing tree.

    The tiger springs in the new year. Us he devours. Think at last

    We have not reached conclusion, when I

    Stiffen in a rented house. Think at last

    I have not made this show purposelessly

    And it is not by any concitation

    Of the backward devils.

    I would meet you upon this honestly.

    I that was near your heart was removed therefrom

    To lose beauty in terror, terror in inquisition.

    I have lost my passion: why should I need to keep it

    Since what is kept must be adulterated?

    I have lost my sight, smell, hearing, taste and touch:

    How should I use them for your closer contact?

    These with a thousand small deliberations

    Protract the profit of their chilled delirium,

    Excite the membrane, when the sense has cooled,

    With pungent sauces, multiply variety

    In a wilderness of mirrors. What will the spider do,

    Suspend its operations, will the weevil

    Delay? De Bailhache, Fresca, Mrs. Cammel, whirled

    Beyond the circuit of the shuddering Bear

    In fractured atoms. Gull against the wind, in the windy straits

    Of Belle Isle, or running on the Horn,

    White, feathers in the snow, the Gulf claims,

    And an old man driven by the Trades

    To a sleepy corner.

    Tenants of the house,

    Thoughts of a dry brain in a dry season.

    Burbank with a Baedeker:

    Bleistein with a Cigar

    Tra-la-la-la-la-la-laire – nil nisi divinum stabile est; caetera fumus – the gondola stopped, the old palace was there, how charming its grey and pink – goats and monkeys, with such hair too! – so the countess passed on until she came through the little park, where Niobe presented her with a cabinet, and so departed.

    Burbank crossed a little bridge

    Descending at a small hotel;

    Princess Volupine arrived,

    They were together, and he fell.

    Defunctive music under sea

    Passed seaward with the passing bell

    Slowly: the God Hercules

    Had left him, that had loved him well.

    The horses, under the axletree

    Beat up the dawn from Istria

    With even feet. Her shuttered barge

    Burned on the water all the day.

    But this or such was Bleistein's way:

    A saggy bending of the knees

    And elbows, with the palms turned out,

    Chicago Semite Viennese.

    A lustreless protrusive eye

    Stares from the protozoic slime

    At a perspective of Canaletto.

    The smoky candle end of time

    Declines. On the Rialto once.

    The rats are underneath the piles.

    The Jew is underneath the lot.

    Money in furs. The boatman smiles,

    Princess Volupine extends

    A meagre, blue-nailed, phthisic hand

    To climb the waterstair. Lights, lights,

    She entertains Sir Ferdinand

    Klein. Who clipped the lion's wings

    And flea'd his rump and pared his claws?

    Thought Burbank, meditating on

    Time's ruins, and the seven laws.

    Sweeney Erect

    And the trees about me,

    Let them be dry and leafless; let the rocks

    Groan with continual surges; and behind me

    Make all a desolation. Look, look, wenches!

    Paint me a cavernous waste shore

    Cast in the unstilled Cyclades,

    Paint me the bold anfractuous rocks

    Faced by the snarled and yelping seas.

    Display me Aeolus above

    Reviewing the insurgent gales

    Which tangle Ariadne's hair

    And swell with haste the perjured sails.

    Morning stirs the feet and hands

    (Nausicaa and Polypheme).

    Gesture of orang-outang

    Rises from the sheets in steam.

    This withered root of knots of hair

    Slitted below and gashed with eyes,

    This oval Ο cropped out with teeth:

    The sickle motion from the thighs

    Jackknifes upward at the knees

    Then straightens out from heel to hip

    Pushing the framework of the bed

    And clawing at the pillow slip.

    Sweeney addressed full length to shave

    Broadbottomed, pink from nape to base,

    Knows the female temperament

    And wipes the suds around his face.

    (The lengthened shadow of a man

    Is history, said Emerson

    Who had not seen the silhouette

    Of Sweeney straddled in the sun.)

    Tests the razor on his leg

    Waiting until the shriek subsides.

    The epileptic on the bed

    Curves backward, clutching at her sides.

    The ladies of the corridor

    Find themselves involved, disgraced,

    Call witness to their principles

    And deprecate the lack of taste

    Observing that hysteria

    Might easily be misunderstood;

    Mrs. Turner intimates

    It does the house no sort of good.

    But Doris, towelled from the bath,

    Enters padding on broad feet,

    Bringing sal volatile

    And a glass of brandy neat.

    A Cooking Egg

    En l'an trentiesme de mon aage

    Que toutes mes hontes j'ay beues …

    Pipit sate upright in her chair

    Some distance from where I was sitting;

    Views of Oxford Colleges

    Lay on the table, with the knitting.

    Daguerreotypes and silhouettes,

    Her grandfather and great great aunts,

    Supported on the mantelpiece

    An Invitation to the Dance.

    …

    I shall not want Honour in Heaven

    For I shall meet Sir Philip Sidney

    And have talk with Coriolanus

    And other heroes of that kidney.

    I shall not want Capital in Heaven

    For I shall meet Sir Alfred Mond.

    We two shall lie together, lapt

    In a five per cent. Exchequer Bond.

    I shall not want Society in Heaven,

    Lucretia Borgia shall be my Bride;

    Her anecdotes will be more amusing

    Than Pipit's experience could provide.

    I shall not want Pipit in Heaven:

    Madame Blavatsky will instruct me

    In the Seven Sacred Trances;

    Piccarda de Donati will conduct me.

    …

    But where is the penny world I bought

    To eat with Pipit behind the screen?

    The red-eyed scavengers are creeping

    From Kentish Town and Golder's Green;

    Where are the eagles and the trumpets?

    Buried beneath some snow-deep Alps.

    Over buttered scones and crumpets

    Weeping, weeping multitudes

    Droop in a hundred A.B.C.'s.

    Le Directeur

    Malheur à la malheureuse Tamise

    Qui coule si près du Spectateur.

    Le directeur

    Conservateur

    Du Spectateur

    Empeste la brise.

    Les actionnaires

    Réactionnaires

    Du Spectateur

    Conservateur

    Bras dessus bras dessous

    Font des tours

    A pas de loup.

    Dans un égout

    Une petite fille

    En guenilles

    Camarde

    Regarde

    Le directeur

    Du Spectateur

    Conservateur

    Et crève d'amour.

    Mélange Adultère de Tout

    En Amérique, professeur;

    En Angleterre, journaliste;

    C'est à grands pas et en sueur

    Que vous suivrez à peine ma piste.

    En Yorkshire, conférencier;

    Α Londres, un peu banquier,

    Vous me paierez bien la tête.

    C'est à Paris que je me coiffe

    Casque noir de jemenfoutiste.

    En Allemagne, philosophe

    Surexcité par Emporheben

    Au grand air de Bergsteigleben;

    J'erre toujours de-ci de-là

    Α divers coups de tra là là

    De Damas jusqu'à Omaha.

    Je célébrai mon jour de fête

    Dans une oasis d'Afrique

    Vêtu d'une peau de girafe.

    On montrera mon cénotaphe

    Aux côtes brûlantes de Mozambique.

    Lune de Miel

    Ils ont vu les Pay-Bas, ils rentrent à Terre Haute;

    Mais une nuit d'été, les voici à Ravenne,

    A l'aise entre deux draps, chez deux centaines de punaises;

    La sueur aestivale, et une forte odeur de chienne.

    Ils restent sur le dos écartent les genoux

    De quatre jambes molles tout gonflées de morsures.

    On relève le drap pour mieux égratigner.

    Moins d'une lieue d'ici est Saint Apollinaire

    En Classe, basilique connue des amateurs

    De chapitaux d'acanthe que tournoie le vent.

    Ils vont prendre le train de huit heures

    Prolonger leurs mi色res de Padoue à Milan

    Où se trouve la Cène, et un restaurant pas cher.

    Lui pense aux pourboires, et rédige son bilan.

    Ils auront vu la Suisse et traversé la France.

    Et Saint Apollinaire, raide et ascétique,

    Vieille usine désaffectée de Dieu, tient encore

    Dans ses pierres écroulantes la forme précise de Byzance.

    The Hippopotamus

    And when this epistle is read among you, cause that it be read also in the church of the Laodiceans.

    The broad-backed hippopotamus

    Rests on his belly in the mud;

    Although he seems so firm to us

    He is merely flesh and blood.

    Flesh and blood is weak and frail,

    Susceptible to nervous shock;

    While the True Church can never fail

    For it is based upon a rock.

    The hippo's feeble steps may err

    In compassing material ends,

    While the True Church need never stir

    To gather in its dividends.

    The 'potamus can never reach

    The mango on the mango-tree;

    But fruits of pomegranate and peach

    Refresh the Church from over sea.

    At mating time the hippo's voice

    Betrays inflexions hoarse and odd,

    But every week we hear rejoice

    The Church, at being one with God.

    The hippopotamus's day

    Is passed in sleep; at night he hunts;

    God works in a mysterious way –

    The Church can sleep and feed at once.

    I saw the 'potamus take wing

    Ascending from the damp savannas,

    And quiring angels round him sing

    The praise of God, in loud hosannas.

    Blood of the Lamb shall wash him clean

    And him shall heavenly arms enfold,

    Among the saints he shall be seen

    Performing on a harp of gold.

    He shall be washed as white as snow,

    By all the martyr'd virgins kist,

    While the True Church remains below

    Wrapt in the old miasmal mist.

    Dans le Restaurant

    Le garçon délabré qui n'a rien à faire

    Que de se gratter les doigts et se pencher sur mon épaule:

    'Dans mon pays il fera temps pluvieux,

    Du vent, du grand soleil, et de la pluie;

    C'est ce qu'on appelle le jour de lessive des gueux.'

    (Bavard, baveux, a la croupe arrondie,

    Je te prie, au moins, ne bave pas dans la soupe).

    'Les saules trempés, et des bourgeons sur les ronces –

    C'est là, dans une averse, qu'on s'abrite.

    J'avais sept ans, elle était plus petite.

    Ellé était toute mouillée, je lui ai donné des primevères.'

    Les taches de son gilet montent au chiffre de trente-huit.

    'Je la chatouillais, pour la faire rire.

    J'éprouvais un instant de puissance et de délire.'

    Mais alors, vieux lubrique, à cet âge …

    'Monsieur, le fait est dur.

    Il est venu, nous peloter, un gros chien;

    Moi j'avais peur, je l'ai quittée à mi-chemin.

    C'est dommage.'

    Mais alors, tu as ton vautour!

    Va t'en te décrotter les rides du visage;

    Tiens, ma fourchette, décrasse-toi le crâne.

    De quel droit payes-tu des expériences comme moi?

    Tiens, voilà dix sous, pour la salle-de-bains.

    Phlébas, le Phénicien, pendant quinze jours noyé,

    Oubliait les cris des mouettes et la houle de Cornouaille,

    Et les profits et les pertes, et la cargaison d'étain:

    Un courant de sous-mer l'emporta très loin,

    Le repassant aux étapes de sa vie antérieure.

    Figurez-vous donc, c'était un sort pénible;

    Cependant, ce fut jadis un bel homme, de haute taille.

    Whispers of Immortality

    Webster was much possessed by death

    And saw the skull beneath the skin;

    And breastless creatures under ground

    Leaned backward with a lipless grin.

    Daffodil bulbs instead of balls

    Stared from the sockets of the eyes!

    He knew that thought clings round dead limbs

    Tightening its lusts and luxuries.

    Donne, I suppose, was such another

    Who found no substitute for sense,

    To seize and clutch and penetrate;

    Expert beyond experience,

    He knew the anguish of the marrow

    The ague of the skeleton;

    No contact possible to flesh

    Allayed the fever of the bone.

    …

    Grishkin is nice: her Russian eye

    Is underlined for emphasis;

    Uncorseted, her friendly bust

    Gives promise of pneumatic bliss.

    The couched Brazilian jaguar

    Compels the scampering marmoset

    With subtle effluence of cat;

    Grishkin has a maisonnette;

    The sleek Brazilian jaguar

    Does not in its arboreal gloom

    Distil so rank a feline smell

    As Grishkin in a drawing-room.

    And even the Abstract Entities

    Circumambulate her charm;

    But our lot crawls between dry ribs

    To keep our metaphysics warm.

    Mr. Eliot's Sunday Morning Service

    Look, look, mastery here comes two religious caterpillars.

    The Jew of Malta.

    Polyphiloprogenitive

    The sapient sutlers of the Lord

    Drift across the window-panes.

    In the beginning was the Word.

    In the beginning was the Word.

    Superfetation of τò ἔν,

    And at the mensual turn of time

    Produced enervate Origen.

    A painter of the Umbrian school

    Designed upon a gesso ground

    The nimbus of the Baptized God.

    The wilderness is cracked and browned

    But through the water pale and thin

    Still shine the unoffending feet

    And there above the painter set

    The Father and the Paraclete.

    …

    The sable presbyters approach

    The avenue of penitence;

    The young are red and pustular

    Clutching piaculative pence.

    Under the penitential gates

    Sustained by staring Seraphim

    Where the souls of the devout

    Burn invisible and dim.

    Along the garden-wall the bees

    With hairy bellies pass between

    The staminate and pistillate,

    Blest office of the epicene.

    Sweeney shifts from ham to ham

    Stirring the water in his bath.

    The masters of the subtle schools

    Are controversial, polymath.

    Sweeney Among the Nightingales

    ὤμοι, πέπληγμαι καιρίαν πληγὴν ἔσω.

    Apeneck Sweeney spreads his knees

    Letting his arms hang down to laugh,

    The zebra stripes along his jaw

    Swelling to maculate giraffe.

    The circles of the stormy moon

    Slide westward toward the River Plate,

    Death and the Raven drift above

    And Sweeney guards the hornèd gate.

    Gloomy Orion and the Dog

    Are veiled; and hushed the shrunken seas;

    The person in the Spanish cape

    Tries to sit on Sweeney's knees

    Slips and pulls the table cloth

    Overturns a coffee-cup,

    Reorganised upon the floor

    She yawns and draws a stocking up;

    The silent man in mocha brown

    Sprawls at the window-sill and gapes;

    The waiter brings in oranges

    Bananas figs and hothouse grapes;

    The silent vertebrate in brown

    Contracts and concentrates, withdraws;

    Rachel née Rabinovitch

    Tears at the grapes with murderous paws;

    She and the lady in the cape

    Are suspect, thought to be in league;

    Therefore the man with heavy eyes

    Declines the gambit, shows fatigue,

    Leaves the room and reappears

    Outside the window, leaning in,

    Branches of wistaria

    Circumscribe a golden grin;

    The host with someone indistinct

    Converses at the door apart,

    The nightingales are singing near

    The Convent of the Sacred Heart,

    And sang within the bloody wood

    When Agamemnon cried aloud,

    And let their liquid siftings fall

    To stain the stiff dishonoured shroud.

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