Saturday evenings we would stand in line

    In Loudan's butcher shop. Red beef, white string,

    Brown paper ripped straight off for parcelling

    Along the counter edge. Rib roast and shin

    Plonked down, wrapped up, and bow-tied neat and clean

    But seeping blood. Like dead weight in a sling,

    Heavier far than I had been expecting

    While my father shelled out for it, coin by coin.

    Saturday evenings too the local B-Men,

    Unbuttoned but on duty, thronged the town,

    Neighbours with guns, parading up and down,

    Some nodding at my father almost past him

    As if deliberately they'd aimed and missed him

    Or couldn't seem to place him, not just then.

聚合中文网 阅读好时光 www.juhezwn.com