26

    墨西哥佬身穿一件黑白格子的运动衬衫，一条满是褶裥的黑色宽松裤，没系腰带，脚蹬一双黑白两色、一尘不染的鹿皮鞋。他那头浓密的黑发向后梳着，油光水滑，像是抹了发油或是发乳。

    “先生，”说完，他充满讽刺意味地草草鞠了一躬。

    “帮马洛先生抬我丈夫上楼，坎迪。他摔了一跤，受了点轻伤。不好意思，麻烦你了。”

    “没关系，太太，”坎迪微笑着答道。

    “我想我可以说晚安了，”她对我说道。“我累坏了。你需要什么，坎迪会拿给你的。”

    她缓缓地上了楼。坎迪和我目送着她。

    “真是个美人儿，”他神秘兮兮地对我说。“今晚你留下？”

    “怎么可能！”

    “真可惜。那位女士，她很孤独。”

    “眼睛里别再闪贼光了，小子。我们把这位抬上床吧。”

    他哀伤地看着在沙发上打呼噜的韦德。“小可怜，”他喃喃地说，听他的语气仿佛是真心实意的。“烂醉如泥。”

    “他也许醉得像头猪，可他实在是一点儿也不小，”我说。“你抬脚。”

    我们把他抬了起来。尽管有两个人，可他依然沉得像副铅打的棺材。到了楼上，我们沿着一层敞开的露台继续向前，经过一扇紧闭的房门。坎迪抬抬下巴朝那儿一指。

    “太太在那儿，”他低语道。“你轻轻地敲门，也许她会放你进去。”

    我一言不发，因为我这时还需要他。我们继续抬着这具死尸般的躯体往前走，在另一扇房门前拐了进去，把他往床上一扔。然后我一把抓住坎迪的上臂，靠近他的肩膀——这个部位被掐进肉里的指头拿住可是很疼的。我就是要让他疼。他身子抖颤了一下，接着脸沉了下来。

    “你叫啥，墨仔？”

    “把手拿开，”他吼道。“还有，别叫我墨仔。我可不是墨西哥来的偷渡客。我名叫胡安·加西亚·德索托·索托马约尔。我是智利人。”

    “好吧，唐璜。可别在这儿不守规矩。在你谈论你的雇主的时候，别惹麻烦，别胡说八道。”

    他挣脱开来，后退一步，一双黑眼睛里满是滚烫的怒火。他一只手滑进了衬衫里面，出来的时候，手里攥着一把细长的刀。他用手掌根顶着刀尖，让刀身保持平衡，眼睛看都不看。然后他突然抽手，趁着那把刀还悬停空中的当儿，一把抓住刀柄。整个过程一气呵成，看似不费吹灰之力。接着，那只手举到齐肩高度，然后突然向前一发力，那把刀嗖地划破空气，挂在了木头窗框上，刀身还在那里微微颤抖。

    “当心，先生！”他的话语里夹着一声尖利的嗤笑。“还有，爪子别乱摸。谁都别想跟我乱来。”

    他身姿灵巧地穿过房间，将那把刀从木头里拔了出来，往空中一抛，然后一个转身，从背后接住了它。眨眼间，那把刀又消失在了他的衬衫下面。

    “漂亮，”我说道，“只是有点太花哨了。”

    他大摇大摆地走到我跟前，脸上挂着嘲讽的微笑。

    “另外，这么干会让你断一只手肘的，”我说。“就像这样。”

    我抓住他的右腕，用力一拉，让他失去平衡，再把那只手肘拉到他身体一侧贴近后背的位置，接着把我弯曲的前臂伸到他肘关节外侧下面，往上一抬，然后发力压了上去，用我的前臂作为支点。

    “用力一拉，”我说，“然后你的肘关节就裂了。一道裂缝就够了。你的飞刀绝活儿就该废上好几个月了。再稍稍加一点力，你这辈子就都完了。把韦德先生的鞋脱了。”

    我放开他，他朝我咧嘴一笑。“好手段，”他说。“我会记住的。”

    他朝韦德转过身去，伸手抓住他的一只鞋，然后停了下来。枕头上有一抹血迹。

    “谁割伤了老板？”

    “不是我，伙计。他跌了一跤，脑袋在什么东西上割伤了。伤口很浅。大夫已经来过了。”

    坎迪缓缓地舒了口气。“你看见他摔倒的？”

    “我来之前摔的。你喜欢这家伙，对不对？”

    他没有回答我。他脱掉了那双鞋。我们帮韦德一件件地脱掉衣服，坎迪翻出了一件绿银色的睡衣。我们帮韦德换上睡衣，扶他在床上躺好，盖好被褥。他这会儿依然满头大汗，还在打呼噜。坎迪哀伤地低头看着他，油光水滑的脑袋慢吞吞地从一边摆到另一边。

    “总得有人照顾他，”他说。“我去换衣服。”

    “睡一会儿吧。我会照顾他的。需要你时，我会招呼的。”

    他直面我。“你最好好生照顾他，”他用一种平静的语调说。“我是说‘好生’。”

    他出了房间。我走进洗手间，拿了一块湿毛巾和一条厚浴巾。我稍稍让韦德翻了翻身，把浴巾铺在枕头上，然后帮他把头上的血迹洗去，动作非常轻柔，免得伤口再度流血。这时，我看到了一道清晰的浅伤，长约两英寸。没什么大不了的。洛林大夫至少在这一点上说对了。这会儿缝上伤口，他应该不觉得疼，可这真的没有必要。我找来一把剪刀，剪去碍事的头发，好往伤口上面贴上一块护创膏。然后我让他重新仰面躺好，帮他洗了脸。我看这是个错误。

    他睁开了双眼，眼神起初模糊涣散，随即清晰起来，看到了站在床边的我。他的手动了起来，移到了脑袋边上，摸了一下护创膏，接着他的声音也清楚了许多。

    “谁打的我？你？”他那只手摸着护创膏。

    “没人打你。你跌了一跤。”

    “跌了一跤？什么时候？在哪儿跌的？”

    “在你打电话的地方。你给我打过电话。我听到你跌倒的。在电话那头。”

    “我给你打过电话？”他缓缓地咧嘴一笑。“你真是随时待命啊，是不是，伙计？那会儿是几点钟？”

    “凌晨一点多。”

    “艾琳在哪儿？”

    “上床休息了。她今天受够了。”

    他默默地揣摩着这句话。他的眼里满是痛苦。“我有没有——”他没有再说下去，而是被刺痛般地一抖索。

    “据我所知，你没有碰她。我猜你想问的就是这个。你只是晃到了屋子外头，然后在栅栏边上晕了过去。别说话了。睡觉。”

    “睡觉，”他说道，轻轻地、缓缓地，像个背诵功课的孩子。“睡觉是什么？”

    “也许吃一粒药对你有帮助。你这儿有吗？”

    “在抽屉里。床头柜那边。”

    我拉开抽屉，找到一个装着红色胶囊的塑料瓶。速可眠，1.5格令。洛林大夫开的。那位好心的洛林大夫。开给罗杰·韦德太太的。

    我晃晃药瓶，摇出两粒来，把瓶子收好，从床头柜上的一只保温瓶里倒出一杯水来。他说吃一粒就行了。他服了药，喝了点水，躺回床上，又开始两眼盯着天花板。时间一分一秒过去。我坐在一把椅子上，监护着他。他看上去全无睡意。这时他慢吞吞地开了腔：

    “我记起了一件事。帮我个忙，马洛。我写了些疯言疯语，那东西我可不想让艾琳看到。那张纸就在用罩子罩起来的打字机上面。帮我撕掉它。”

    “没问题。你就记起来这些？”

    “艾琳没事儿吧？你确定？”

    “没事儿。她就是累了。你别管了，韦德。不要多想了。我不该问你的。”

    “别想了，说得轻巧。”他的声音这会儿听上去有点犯困了，像是在自言自语。“别想了，别做梦了，别再爱了，别再恨了。晚安，亲爱的王子。我再吃一粒药吧。”

    我把药递给他，又给了他一点水。他重新躺下，这一次脑袋微微偏侧，眼睛正好能看到我。“听着，马洛，我之前写了点东西，我可不想让艾琳——”

    “你已经跟我说过了。你一入睡，我就去办。”

    “噢。多谢。有你在真好，非常好。”

    又一阵良久的沉默。他的眼皮沉了起来。

    “杀过人吗，马洛？”

    “杀过。”

    “感觉很不好，对不对？”

    “有些人喜欢。”

    他的眼睛闭紧了，然后又睁开了，但眼神茫然。“他们怎么能喜欢？”

    我没有答话。那副眼睑又沉了下去，非常缓慢，像是剧院里徐徐落下的幕布。他开始打鼾了。我又等了一会儿。然后我调暗房间里的灯，走了出去。

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