Harry Boyle's one-room, one-chimney house

    With its settle bed was our first barber shop.

    We'd go not for a haircut but 'a clip':

    Cold smooth creeping steel and snicking scissors,

    The strong-armed chair, the plain mysteriousness

    Of your sheeted self inside that neck-tied cope –

    Half sleeveless surplice, half hoodless Ku Klux cape.

    Harry Boyle's one-roomed, old bog-road house

    Near enough to home but unfamiliar:

    What was it happened there?

    Weeds shoulder-high up to the open door,

    Harry not shaved, close breathing in your ear,

    Loose hair in windfalls blown across the floor

    Under the collie's nose. The collie's stare.

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