We'd be told, 'If you don't behave

    There'll be nothing in your Christmas stocking for you

    But an old kale stalk.' And we would believe him.

    But if kale meant admonition, a harrow pin

    Was correction's veriest unit..

    Head-banged spike, forged fang, a true dead ringer

    Out of a harder time, it was a stake

    He'd drive through aspiration and pretence

    For our instruction.

    Let there once be any talk of decoration,

    A shelf for knick-knacks, a picture-hook or -rail,

    And the retort was instant: 'Drive a harrow-pin.'

    Brute-forced, rusted, haphazardly set pins

    From harrows wrecked by horse-power over stones

    Lodged in the stable wall and on them hung

    Horses' collars lined with sweat-veined ticking,

    Old cobwebbed reins and hames and eye-patched winkers,

    The tackle of the mighty, simple dead.

    Out there, in musts of bedding cut with piss

    He put all to the test. Inside, in the house,

    Ungulled, irreconcilable

    And horse-sensed as the travelled Gulliver,

    What virtue he approved (and would assay)

    Was in hammered iron.

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