The men began arguing about the spiky bushes that were in brilliant yellow bloom on the slopes: were they caltrop or gorse? … 'That reminds me of something,' said George. 'I don't know …'

    That greeny stuff about your feet

    is asphodel and rightly so,

    but why do I think seggans?

    And of a spring day

    in your days of '71: Poseidon

    making waves in sea and air

    around Cape Sounion, its very name

    all ozone-breeze and cavern-boom,

    too utterly this-worldly, George, for you

    intent upon an otherworldly scene

    somewhere just beyond

    the summit ridge, the cutting edge

    of not remembering.

    The bloody light. To hell with it.

    Close eyes and concentrate.

    Not crown of thorns, not sceptre reed

    or Herod's court, but ha!

    you had it! A harrowing, yes, in hell:

    the hackle-spikes

    that Plato told of, the tyrant's fate

    in a passage you would quote:

    'They bound him hand and foot,

    they flung him down and flayed him,

    gashing his flesh on thorny aspalathoi

    and threw him into Tartarus, torn to shreds.'

    As was only right

    for a tyrant. But still, for you, maybe

    too much i' the right, too black and white,

    if still your chance to strike

    against his ilk,

    a last word meant to break

    your much contested silence.

    And for me a chance to test the edge

    of seggans, dialect blade

    hoar and harder and more hand-to-hand

    than what is common usage nowadays:

    sedge – marshmallow, rubber-dagger stuff.

聚合中文网 阅读好时光 www.juhezwn.com