Early autumn morning hesitated,

    Shying at newness, an emptiness behind

    Scorched linden trees still crowding in around

    The moorland house, now just one more wallstead

    Where youngsters gathered up from god knows where

    Hunted and yelled and ran wild in a pack.

    Yet all of them fell silent when he appeared,

    The son of the place, and with a long forked stick

    Dragged an out-of-shape old can or kettle

    From under hot, half burnt-away house-beams;

    And then, like one with a doubtful tale to tell,

    Turned to the others present, at great pains

    To make them realize what had stood so.

    For now that it was gone, it all seemed

    Far stranger: more fantastical than Pharaoh.

    And he was changed: a foreigner among them.

聚合中文网 阅读好时光 www.juhezwn.com