First it went back to grass, then after that

    To warehouses and brickfields (designated

    The Creagh Meadows Industrial Estate),

    Its wartime grey control tower rebuilt and glazed

    Into a hard-edged CEO-style villa:

    Toome Aerodrome had turned to local history.

    Hangars, runways, bomb stores, Nissen huts,

    The perimeter barbed wire, forgotten and gone.

    But not a smell of daisies and hot tar

    On a newly-surfaced cart-road, Easter Monday,

    1944. And not, two miles away that afternoon,

    The annual bright booths of the fair at Toome,

    All the brighter for having been denied.

    No catchpenny stalls for us, no

    Awnings, bonnets, or beribboned gauds:

    Wherever the world was, we were somewhere else,

    Had been and would be. Sparrows might fall,

    B-26 Marauders not return, but the sky above

    That land usurped by a compulsory order

    Watched and waited – like me and her that day

    Watching and waiting by the perimeter.

    A fear crossed over then like the fly-by-night

    And sun-repellent wing that flies by day

    Invisibly above: would she rise and go

    With the pilot calling from his Thunderbolt?

    But for her part, in response, only the slightest

    Back-stiffening and standing of her ground

    As her hand reached down and tightened around mine.

    If self is a location, so is love:

    Bearings taken, markings, cardinal points,

    Options, obstinacies, dug heels and distance,

    Here and there and now and then, a stance.

聚合中文网 阅读好时光 www.juhezwn.com