"I believe what Jamcan Gonbo said," he declared. "Dorje is already dead. I want to go see him. You, and you, can report me if you like. You can even go get them to call that struggle meeting—I'll tell you now, it was me who hid Dorje in that cave, and it was me who had Jamcan Gonbo bring him food and treat his wounds. But the man didn't want to live. He wore himself out by working magic, and he died. Now I want to go see him."

    Old Wei grabbed his arm, stopping him:

    "You can't go. And there can't be another struggle meeting, either. If they hold any more meetings … if work on the fire exclusion zone is delayed any longer, the fire will come, and no one will be able to save these forests."

    "No one else is willing to die for Ji village," Kelsang said in reply, "Suopo isn't willing, and neither am I. Dorje didn't hold any official position of leadership, but he was willing to die for the village. I want to go say goodbye to him."

    Kelsang walked towards the edge of the village, but policemen turned him back.

    "You can't leave," they informed him. He was taken into another tent, where he found Old Wei and Jamcan Gonbo had already been placed under guard.

    Old Wei asked the men to whom he used to give orders what was going to become of him.

    Their reply was rather listless:

    "Tomorrow there's going to be a struggle meeting against all of you lot. What will happen after that, I don't know any more than you do."

    Old Wei didn't talk any more after that. He just buried his head deep in his own lap.

    Thunder was still booming outside, and the newly re-directed wind was blowing ever stronger. It looked as if the long-awaited spring rain was finally about to arrive.

    Every year at this time, a strong south-east wind blows through the mountains, loaded up with plentiful rain from the distant ocean. Vast and powerful, it drives wet cloudbanks before it and draws up still more moisture from the many rivers that lace the interior flatlands over which it blows. On its path, the wind passes over some hill country, to which it gives up some of its cargo of water, but these losses are soon made up as it traverses more expanses of flat farmland. Eventually, the south-east wind enters the wide valley of the Dadu River. Despite the tortuous, winding appearance of the Dadu and its tributaries, which twist and turn endlessly between towering mountains and precipitous ridges, the river ultimately opens out into the southeast. When the wind enters the mountain canyons, the rain begins to fall.

    It was precisely this moisture-giving wind that enabled the lush, primeval forests of the western mountain region to grow so uninhibited, and so far. It was also this wind that provided the river water that gushes during all four seasons through the vast expanses of fertile land to the southeast. By the same token, it was these forests and these eastward-rushing rivers that kept the southeast wind so wet and so full of loving tenderness, year after year.

    But this year, the year of the great fire, the climate was different to normal, and not only in tiny Ji village, but across the whole of China.

    All those years later, the people of Ji village still talked about how the moment Dorje died, the wind changed direction.

    Of course, this kind of talk falls under the category of superstition. The turning of the wind was only one climactic anomaly—a small one at that—in a year during which climactic anomalies were many and great. In years past, the rain would always arrive at the same time as the southeast wind, but this year was an exception. This year, the wind came first, and the rain followed after. Actually, the rain arrived not more than two hours after the wind, but in that time, the forest fire in the east had pivoted into the wind and begun a mighty advance on Ji village. Held down for so long, the fire sprang back into life with incredible fury, as if this whole time, it had been gathering its strength, all of which it released now in one, terrible release. Before long, a wall of fire towered on the eastern horizon. All the air in Ji village was emptied out, sucked clean by the advancing blaze.

    So, when the rain finally fell, it was of no use. Most of it evaporated before it even reached the ground. The small amount of water that did make it all the way down was warm to the touch and black through from ash. It succeeded only in disturbing the dust that lay on the land's surface.

    The whole of Ji village screamed.

    The sky-eating wall of fire bent slowly down, not because it felt pity for the common people and was preparing to extinguish itself, but because it was concentrating its energy flow before detonating again in glorious explosion!

    The great fire interlocked with the sky.

    When night came to blur the border between earth and sky, the forest fire looked as if it were cascading down from heaven.

    The celestial fire said,

    "All was made clear long ago, but ye did not listen."

    The celestial fire said,

    "Ye need not fear—what you see before you is no more than the outward manifestation of what lies within you. That is all."

    The celestial fire also said to the people of Ji village,

    "Everything must be destroyed: all life; all relationships; the rhythm of the heart; all songs and sorrow; all tears and joy; all kindness and hatred; all madness and resentment; all of these must perish of themselves."

    The celestial fire said,

    "Hear me, all ye people of Ji village—in this great calamity of earth and sky, all must calmly admit, whether rich or poor, honoured or disgraced, death is as life, and life is as death. In the afterglow of catastrophe, when all corruption, all evil, is erased, in the light given by sun and moon, perhaps you will create a new world in the purified fields of your hearts."

聚合中文网 阅读好时光 www.juhezwn.com